“Todo ente nasce sem razão…”

Qual é, afinal, a possibilidade de achar razão por si só? Diz-me a minha própria Filosofia que é essa a única possibilidade de ter “o direito de existir”: encontrar, por si só, um sentido para a vida. Isso porque, como diz o texto em laranja acima, tirado do extraordinário romance de Jean-Paul Sartre, A Náusea, “todo ente nasce sem razão”. Porém, se isso é verdade, o quanto é válido e significativo qualquer sentido que se possa achar a posteriori?

As pessoas me dizem "por que precisa fazer sentido? A vida é bela, é boa de se viver, e isso basta!”
Basta?
Se afinal eu vou morrer? Toda a escuridão, os vazios infinitos do cosmos, as mágoas ilógicas de amores e ódios? Like everything else?

Não seria, então, nossa a escolha de viver mesmo sem um sentido: ela seria feita para nós por nosso ‘sangue’. Mas eventualmente as pessoas se matam. Então a escolha é possível, existe liberdade para decidir pelo caminho mais curto e direto. Existe outro caminho. Os suicidas tinham razão?

Existem duas possibilidades. Se sim, jamais saberemos. E não é dessas coisas “que jamais saberemos pois está além do limite da vida”. Nunca saberemos porque após a morte não há saber ou correção. Eles estavam certos apenas até o momento da morte: depois, eles não existiam para serem sujeitos de qualquer oração. Se não, por quê? Porque um ser maior – que não poderá, de qualquer jeito, ser um sentido para a existência, sendo ele próprio (hipoteticamente) um existente – nos fez? E daí?

(“O cocô da galinha é o pintinho”. Que bosta pode ser maior do que criar um ser vivente? Que ato mais egoísta e antiético que foder por cinco minutos, e nove meses depois jogar no mundo alguém que não tem direito nenhum de ser gente? Pra que ele também coma, ande, fale, leia, escreva, pense, crie, cague, fôda, se mate?)


“... prolonga-se por fraqueza...”

..........................................Morrer; dormir;
Só isso. E com o sono – dizem – extinguir
Dores do coração e as mil mazelas naturais
A que a carne é sujeita; eis uma consumação
Ardentemente desejável. Morrer – dormir –
Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!
Os sonhos que hão de vir no sono da morte
Quando tivermos escapado ao tumulto vital
Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão
Que dá à desventura uma vida tão longa.
Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo,
A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,
As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei,
A prepotência do marido, e o achincalhe
Que o mérito paciente recebe dos inúteis,
Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso
Com um simples punhal? Quem agüentaria fardos,
Gemendo e suando numa vida servil,
Senão porque o terror de alguma coisa após a morte –
O país não descoberto, de cujos confins
Jamais voltou nenhum viajante – nos confunde a vontade,
Nos faz preferir e suportar os males que já temos,
A fugirmos para outros de desconhecemos?
-- Shakespeare, Hamlet (Ato III, cena 1)


“... e morre por acaso.”

Tem de ser assim? Sendo toda a existência um grande acaso gerado por energias indefinidas se movimentando pelo universo e se combinando em explosões coloridas e quentes, pode a morte ter mais sentido do que todo o resto?

Martírio?

Suicídio?

Morrer pelo quê? Que valores nesse mundo são íntegros e fortes o suficiente para agüentar (e pedir) a morte de alguém? Quão forte se tem de ser, sendo a morte algo sem sentido e, portanto, sem peso para qualquer consciência?

Morrer para abrir os olhos da humanidade para a falta de sentido existencial é uma morte com sentido?

Não.

Mas é uma morte. Uma inexistência, finalmente. Um último suspiro – de alívio, dessa vez.

(Jean-Paul Sartre)
(só mais um morto.)