O Pato está na Ratoeira

Do inesperado desafogar

2007-05-30T21:50:00.001-03:00

Momento em que, no meio da rua, uma das três garotas me oferece um simpático gracejo elogioso, redescubro a deliciosa sensação de romper o tédio e passividade costumeira.
(E não sendo pela injeção no ego e nem pela possível ironia.)
É como aquele sujeito, pelos lados de Santo Amaro, que sem camiseta e um saco de pão nas mãos vinha cantando Paulinho da Viola, em alta e despreocupada voz; ou aqueles comentários, perdões e com-licenças absolutamente usuais que às vezes a gente flagra e ri com seu querido desconhecido da bobeira das normas; ou ainda das danças que eu fazia, com caras e bocas e assustava as pobres e esquecidas senhoras de partes pretensiosas da cidade.
A garota do outro lado da rua: nos cumprimentamos sem os receios do desconhecido e nos encontramos num diálogo de olhares e gestos e sem nos importar com a perplexidade dos que a acompanhavam.
E há ainda o profeta! Aquele que perdeu os dentes numa briga com a polícia (me contou certa vez na reitoria), sabe das coisas do mundo e participa (sempre que pode) de revoluções.

Lendo o Jornal

2007-05-17T16:21:00.000-03:00

É isso aí, vá jogar futebol. O sol ainda não chegou e ainda é tempo de a gente sambar.
Dia sim, dia não, estamos todos separados nessa. Vidas independentes, solidão. Nós três inclusive quase não mais nos vemos. E continuamos a sentir, pensar. Escrever talvez não. No mais, a piscina deste blog está cheia de ratos (nossas idéias, porém, tentam acompanhar os fatos).
E tudo vai um pouco mais além, procurando o buraco que é sempre mais embaixo. Foda-se a política, foda-se a greve. Está tudo um pouco mais errado. E a classe média talvez desista de investir em educação — ensino superior para ganhar até três salários mínimos. O sonho da escola particular que permita a faculdade pública, mas talvez a pública já nem seja assim tão válida. Afinal o que importa é receber as melhores ofertas de emprego. E, antes disso, os melhores estágios. Foda-se o estudante vândalo nervoso e grevista que se crê o mais politizado. E o tietê não vai ficar limpo ano que vem porque os cidadãos não ligam seus encanamentos à rede de esgoto. Fodam-se os prédios de alto padrão da Vila Nova Conceição que economizaram na encanação; aqueles mesmos que nunca vão enxergar o que acontece no Jardim ângela. E os filhos da puta que fazem lindos concursos para substituir o projeto vencedor (aquele que economiza energia, que evita a poluição, que foi feito por um especialista) por um mais porco e mais barato (mas certamente mais caro ao longo dos anos). É claro que o buraco é mais embaixo. Estamos todos absolutamente ferrados, nessa.

Desculpem, desculpem. Estou um pouco irritada. E entrar neste blog me lembra Yuri e Artur que juntos me lembram política, posicionamento, consciência crítica, que me lembram Thaís, que, enfim, desculpem, eu nunca deveria ter dito "foda-se" para a Política. É claro. Saiu ontem uma notícia sobre uma fazenda de recuperação do cerrado que, bem, foi invadida pelo Mitra, que se diz bonzinho e pacífico e, bem, os invasores foram presos por desmatar cerrado (até aí, tudo bem), mas o Ibama veio fiscalizar a fazenda que até agora está paralizada porque o Ibama obviamente não vai parar pra encontrar provas de que eles estavam os não estavam agredindo o meio ambiente (obviamente, não é mesmo?, por ter a proposta de recuperar o cerrado eles automaticamente entram na lista de principais suspeitos de atacar a natureza ¬¬).Sei lá.

Estou com saudades deste blog. Com saudade dos tempos em que ele fazia mais sentido.

2007-05-02T23:43:00.000-03:00

Depois de desencanar de quase tudo, comer até me encher, dormir sem parar, escrever quase nada, desenhar quase nada, descansar os joelhos e desistir das vontades antigas (sem botar nada no lugar!) a única coisa que eu peço agora é jogar um pouquinho de bola, uma pelada, artilheiro, que seja, mas só pra correr um pouco, me mexer, jogar qual quando a gente se fode em todo o resto ou está se fodendo pra todo o resto. Jogar e se deliciar: exigindo pênalti, tentando bicicleta, enfiando carrinho, furando feio, e até fazer aquele gol lindo que vira lenda mas não passa no jornal; melhor.

nossa solidão

2007-04-07T01:34:00.000-03:00

Foram o outono frio e a páscoa? De onde vem essa renovação conjunta que peca pela incompletude?
Mas será mesmo possível que estamos todos, absolutamente todos, precisando nos encontrar?

Pingo na teta

2007-03-15T00:47:00.000-03:00

Pingo na teta é fugere urbem na veia e quebra de dogma e tortura pior que quando o pingo vai na testa. O gelado vem e escorre, nós se resfria e se respinga todo, é uma beleza, depois ninguém abre a janela que é pra não molhar as coisas, roupa, cabelo, pra não cair mais pingo na teta ou na testa, e nós se esquenta e se roça e se coça e só se vicia e percebe que de picareta tamos cheios, se bem que é só inserir aquelas palavrinhas estratégicas do tipo fugere urbem globalização estética dizendo que usou Adorno qualquer deles na análise que serve. Tá loko, meu! Velocidade de meio centímetro por hora e ô, meu, eu tô alegre, tungstênio não, melhor: molibdênio. Avisa lá que a fessora não vem que tá presa no trânsito, mas que trânsito no meio da tarde que demora hora e meia pra chegar, ôxi. E se roça, se roça, já tamos molhados inda vamos passar calor, é fugere urbem, fugere egum... fugere chuvam de uma vez! O céu escurece, nós percebe a pequinez da gente e só reclama: fodeu! Pingo na teta e chute no saco e paulistinha, ui! Era. Mas não sabia que estávam juntos, opa, demorou, mas não fala que eu jogo charme, co erre puxado. Pingo na teta e nós aprende a dançar que é igual a ficar de pé e não enfiar o pé na jaca ou na lama, sendo esta última muito preferível. É pingo na teta e cara na lama!

2007-03-11T15:26:00.000-03:00

E, sei lá, acho que o que estamos fazendo não tem menor importância. E como poderia ter?

Pergunta à professora de história

2007-03-02T23:48:00.000-03:00

Não dá pra pelo menos a gente ser neto do nosso tempo?

pra falar um pouco sobre muitas coisas

2007-02-26T22:54:00.000-03:00

Estou falando do meu quarto. É tarde, e no meu colo está o laptop que minha mãe usa para trabalhar. Eu o peguei para me certificar do que eu devo fazer amanhã quando chegar em Barão, onde será a reunião com a minha turma.

Estou falando do meu quarto, algo que nunca aconteceu antes. Será que isso faz alguma diferença no que eu escrevo? Estarei sendo mais sincero ou mais aberto? O ar do espaço em que vivi toda minha vida afeta de algum modo o que você agora está lendo?

Então amanhã eu volto pra Campinas, e quem sabe como será isso? Ano passado ir para Campinas era um inferno. Tese. Durante as férias, comecei a querer voltar pra lá e até mesmo não ver a hora de entrar no ônibus. Antítese. Agora, não sei o que vai ser. A ânsia por voltar passou, a angústia de não poder ficar não retornou. Síntese? Uma grande confusão, como toda síntese. Hoje pensei que os existencialistas crentes têm de ser um pouco hegelianos, mas isso não importa porque eu não vou saber explicar, vocês não vão saber entender e provavelmente qualquer pessoa minimamente iniciada na história da filosofia vai saber que eu estou pensando/falando bobagem. E principalmente não importa porque não importa, eu estava falando de Barão Geraldo e não de metafísica contemporânea.

E o Bornheim diz que a esquizofrenia é a doença mais metafísica... acho que hoje entendi porque eu passei toda minha adolescência esperando o momento em que eu finalmente ficaria esquizofrênico. Eu tenho medo da loucura mas também a desejo, e a desejo por dois motivos. Primeiro porque, se alguns loucos podem estar convictos de que são Napoleão (ou Mao Tse-Tung), não poderia eu me convencer de que sou feliz? Segundo, porque parece bonito, do mesmo modo que nossa geração vê beleza na depressão - não só somos românticos, mas somos românticos esnobes, e eu mais do que todos. (E eu adoro esse modo como admitir sua arrogância faz você parecer, e talvez até ser, menos arrogante...)

Hoje assisti Noivo Neurótico, Noiva Nervosa. Ainda não me decidi sobre como devo chamar esse filme: o título original (Annie Hall) é tão melhor que já aparece até no dvd como substituto pra tradução original, mas usar títulos originais pra coisas que têm títulos traduzidos é coisa de gente metida a besta ("metida a besta" tem acento grave no a?) como certos conhecidos meus que não deverão ser mencionados, mas que me irritaram muito recentemente (muito nobre da minha parte, não acha?). Enfim, o filme é simplesmente genial e eu me identifico muito, muito mesmo com o Woody Allen. O que vocês acham disso, há alguma semelhança? Cara de um, focinho de outro (que expressão engraçada... pense nela: cara, focinho...). Enfim, no começo ele conta uma piada: Tinham duas senhoras comendo num restaurante, e uma delas fala: "meu deus, como a comida aqui é ruim!", ao que a outra responde: "eu sei! E vem em porções tão pequenas!". Então o Woody (ou seu personagem, Alvy) diz que com a existência é assim também... eu realmente me identifico com ele, mas sou maior...

Também assisti A Lista de Schindler, e toda vez que o assunto Holocausto aparece eu entro numa mini crise de identidade. Afinal, eu sou ou não judeu? Sempre no limite entre identificação e diferença. Fui judeu o suficiente para aguarem-me os olhos, mas não pude chorar porque não era judeu o suficiente. Isso sou eu ou são os judeus do século XXI? E de fato Adorno estava certo... (mas Sartre também falou isso, e eu gosto mais dele, então Sartre é quem estava certo.)

Também assisti Os Infiltrados, mas esse não me ocasionou meditações filosóficas. É divertido.

Meu motivo para estar angustiado com minha volta a Campinas é o mesmo motivo de querer voltar, e decorre diretamente do fato de eu ser um idiota. Eu vivo imaginando futuros para mim, e sou estúpido o suficiente para acreditar neles, mas sábio o suficiente para saber que eles não vão acontecer (sabem, eu cheguei já a acreditar que eu vivo infeliz porque Deus ou o Universo não pode deixar que nada do que eu já imaginei se realize, só para me surpreender, e fiquei tentando - sem conseguir - não pensar mais no futuro). Mas algo tem que acontecer, já tá me dando nos nervos isso! Já imaginou, calmaria o ano todo, como foram os últimos cinco e meio? Não quebrei nenhum espelho!

Por falar nisso, vou falar um pouco sobre minha pretensa atividade literária. Sabem, eu sempre quis escrever e ainda quero, mas não sei se consigo (antes tinha certeza de que ainda seria um Prêmio Nobel...). Hoje tentei escrever algo semi-autobiográfico sobre sete anos de azar e espelhos, e percebi que era simplesmente muito chato. Eu ia escrever sobre um sanatório para pessoas infelizes, seria uma daquelas histórias de futuro-terrível-e-totalitário, ia ser uma peça, mas não consegui continuar. Eu gosto de como eu escrevo, mas não gosto DO QUE eu escrevo (e que angustiante pensar que para a maioria dos escritores medíocres como eu o que ocorre é o contrário!). Como com aquele romance que permanece inacabado: a história era uma merda, mas eu gosto do que eu estava fazendo com ela. E aí?

Acho que vou manifestar um pouco minhas frustrações com este blog. Primeiro: afinal, de quem ele é? Só eu e o Yuri escrevemos aqui, e o fazemos totalmente separadamente, como se fossem dois blogs, e francamente eu desprezo tanto o que ele escreve (seja por bom gosto ou por arrogância, sei lá) que imagino que só eu tenho o direito de escrever aqui. Mentira, penso que a Mali também tem, mas não sei se ainda pensaria isso se ela de fato escrevesse. Enfim, eu sou uma pessoa horrível.
Segundo: ninguém comenta, e quando comenta, comenta mal. Parece que postar é inútil. Uma exceção poderia ser feita a alguns comentários recentes do Joel, mas que também não foram pra frente. Pra que eu escrevo aqui se na nossa vida de verdade é como se não tivesse escrito? Sim, isso é uma indireta pra tentar forçar você, que agora lê isso, a se sentir culpado e comentar. Funcionou?
Terceiro: parece que ele parou no tempo... eu devia mudar um pouco o template, só pra arejar...

Estou falando do meu quarto, e minhas costas doem, e meu pescoço dói, e tudo dói sempre, eu já não me lembro como era quando meu corpo não doía, eu esperava dores dessa faculdade mas não tantas, e não melhoram nunca, eu virei uma grande dor, um nó gigante que ninguém nunca vai conseguir desfazer...

Será que eu vou ser um ator? Quero fazer faculdade de filosofia, e cada dia mais quero fazer letras também. Ou só letras. Será? Serei ator? Vai ser possível fazer tudo? Ou vou ter que escolher? O que eu vou escolher?

Ei, vamos fazer um bolão: de quantas coisas que eu escrevi aqui eu vou me arrepender? Podemos fazer à moda de Barão (quem ganhar ganha selinhos de todos os outros competidores) ou à moda de São Paulo (quem ganhar ganha um gato de cada um dos outros competidores).

Acho que já chega. Merry Christmas to all, and to all a good night.

P.S.: só pra me gabar - eu li um livro de filosofia em francês! Eu sou melhor que você! (já que todos me acham arrogante, vou ser arrogante.)

2007-02-25T19:05:00.001-03:00

Sete anos de azar é bastante coisa... sim, acho que eu me contento com cinco e meio. Fechado?

2007-02-17T01:03:00.000-02:00

Lembra como é se apaixonar?

Maria-fumaça não canta mais
Para moças, flores, janelas e quintais

2007-02-14T17:42:00.001-02:00

hoje no norte é dia dos namorados, e aparentemente isso é motivo pro google esquecer o 'l' do próprio nome.

Por favor, simplifiquem.

2007-02-10T21:08:00.001-02:00

Não quero nem agüento mais complicações.

2007-02-08T21:56:00.000-02:00

Há três meios de conseguir o que realmente queremos: o sonho, a loucura, a morte.

2007-02-08T14:05:00.000-02:00

Alguém me explica, afinal - o que é isso? Meu corpo ou minha alma? Beleza ou perdição?
Eu tenho salvação?

2007-02-06T14:04:00.000-02:00

e agora, que que é pra eu fazer?

2007-02-01T23:23:00.000-02:00

Meu corpo de 1,80m e sessenta e tantos quilos
Já não cresce
Nele acumulam-se cicatrizes, manchas, marcas e dores.

Meu corpo enche-se de vazios.
Sou eu também em meus vazios.

(Meu corpo dolorido nunca foi tão nitidamente eu-próprio.)

“Estava chovendo e ela pensava” (conto)

2007-01-30T16:21:00.000-02:00

Estava chovendo e ela pensava, Que estava se sentindo bem, pois bem. Talvez; mas bastou aparecer o sujeito para. Então não sei o que ela pensou. Mas, e isso era certeza.
Quando chovia ela punha a mão para fora da janela e sentia a água fria, e não gostava da sensação mas isso que era bom. Gostava de ver o céu pesado morrendo sobre a cidade, quando devia fazer dia claro. A beleza verdadeira é a ironia. E a verdade é que debaixo da chuva estão todos sozinhos.
O sujeito eu não sei o que fazia quando chovia, mas que agora tinha vindo aqui, pra vê-la? Não sei, mas a está vendo. A reconhece, de lá do térreo? Ele veste preto, e o preto está molhado e ainda mais preto na chuva, e seu cabelo é preto e escorre e gruda no seu rosto, e seus olhos são pretos e profundos e refletem o dia cinza.
Ela o reconhece, e não me diz quem é. Por que ele veio?
Ele olha pra cima com seus olhos profundos e pretos, e vendo-o quem não teria vontade de se jogar dessa janela do nono andar? Para cair diante dele. Ele é tão branco e coberto de preto, parece que nem tem sangue.
Ela pega sobre o móvel um cigarro e o acende. Segura, sem fumar. E ela pensava, Que estava muito, muito bem, pois não? Eu olho pra ela e pra ele. Ele tem frio, ela olha pra baixo.
Ela se movimenta, levanta-se e senta no parapeito da janela. Agora o lado esquerdo dela se molha... seu cabelo castanho escurece, ele já está todo molhado e olha pra ela com seus olhos pretos tão pretos. Fazes-me falta, queria ele dizer? E ela queria dizer que Falta me fazes?
Talvez atravessando a rua ele podia ter sido atropelado por aquele ford que ele esperou passar, e eu só o teria visto depois de ouvir os sons típicos de uma batida. Ela pensou. Mas então ela veria que ele tem sangue, sim, por dentro do preto e do branco. Ainda olhando pra ele, ela dá um trago no cigarro e solta a fumaça lentamente. Ele está lá embaixo, parado, as pernas ligeiramente abertas, os braços deitados no lado do corpo, seu lado direito e seu lado esquerdo exatamente simétricos, e a chuva escorre por seus cabelos pretos e por suas roupas pretas. Em suas mãos, luvas pretas, e faz frio e chove.
Por que é que sempre nessas horas chove? Porque ela se sente muito bem, pois sim. Mesmo vendo-o ela sente-se tão bem porque chove e todos estão sozinhos nesse dia que devia ser tão claro. E ela sente prazer em vê-lo molhado lá no térreo?
O porteiro deve estar pensando se aquele sujeito quer entrar, mas ele não demonstra qualquer intenção. Ela espera que ele peça para entrar para poder entrar com a desculpa de atender o interfone e deixá-lo entrar, mas ele não cessa de olhar nos olhos dela.
Se pelo menos ela pudesse saber o que quer dizer com esses olhos pretos e esses cabelos pretos escorrendo água da chuva. E a roupa preta cola-se ao corpo e sei que ele tem frio. Mas os olhos pretos recusam-se a dizer coisa alguma.
Amavam-se, os dois, ou teriam se amado ou se amariam algum dia?
Será que ele se mexeu?
E a chuva está diminuindo um pouco, mas agora já estão ambos molhados, ele por inteiro e ela por metade. Lá fora está tudo cinzento, mas cá dentro há cor e calor. Ela fuma.
Ele leva a mão ao rosto e esfrega para tirar um pouco da água. Afasta o cabelo do rosto, o cabelo preto molhado. E ela, que sabia tudo sobre ele. Outro dia apenas estava pensando que nunca mais o veria, enquanto bebia café num dia frio e chuvoso. E ele, nesse outro dia, estaria também sob a chuva com sua roupa preta encharcada?
Se ele simplesmente fosse embora agora, o que ela sentiria seria, Talvez alívio, Talvez culpa. Ela sempre sente culpa, e ele sempre sabe fazê-la sentir culpa.
Ele, no entanto, não sente culpa jamais. E por isso está na chuva olhando para cima para ela com seus olhos pretos e profundos e pretos; e grandes. Cigarro fogo fumaça, chuva cabelos pele, o dia cinzento morrendo liquidamente e eu não sei que linhas finas e brilhantes como teias de aranha unem essas três forças. E aquilo é uma lágrima ou uma gota de chuva? Haverá motivo para alguém chorar?
Há ainda a bela música dos carros passando pela rua molhada e pelo ar molhado. Os carros molhados, atrás dele na rua, no térreo, na calçada. E todos sabem que nada mais acontecerá hoje, que ele não subirá e ela não descerá, cada um voltará para sua vida pois debaixo de chuva estamos todos sós, e é essa a maior intimidade: entre nós e a chuva. O mais importante da chuva é os sons que ela produz na cidade, o som dela batendo no chão, nas janelas, o som dos carros e o som de nós mesmos em silêncio. E a cor forte que os carros adquirem debaixo da chuva.
E poderia o tempo ter passado,
E os séculos morrido e as pessoas,
E tudo o mais ruído ali em torno,
Sobrando só os dois e aquele prédio
e aquela chuva?
E poderia a roupa preta dele ter crescido e coberto todo o mundo?

2007-01-27T14:14:00.000-02:00

Quando estamos sós - o tempo passa tão lento, mas depois é como se fosse nada.

inspirado pelo querido professor Márcio Tadeu

2007-01-26T20:23:00.000-02:00

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.
Robert Frost

há aquela velha imagem do caminho que se bifurca como símbolo da escolha. Me pergunto: e se mais à frente os dois caminhos (dentre os quais só escolhemos um) cruzam-se, criando nova escolha que anula a primeira? E nem sabemos disso, pois que não sabemos que os caminhos que vemos à nossa frente são produtos daquela bifurcação que já encontráramos...

Eternidade

2007-01-19T00:29:00.000-02:00

Me incomoda que as pessoas sempre falem, sobre as coisas ruins, que sejam passageiras, enquanto as coisas boas merecem status de longevas. De modo que é até uma contradição, pois que se está falando de duas possibilidades opostas de existência: a de que tudo passa e a de que tudo fica. Conforme os eventos mudam, buscamos a solução que nos assegure algum sentido resiliente. Podem me dizer que ambas as visões têm sua verdade, e concordarei – mas isso significará outorgar-lhes valor de realidade sempre e conjuntamente, e não escolher como melhor nos aprouver. Afinal, quando se fala de verdade não se fala de justiça.
Alardeamos a impermanência para deixarmos escorrer a água por nossas costas, limpando-as do peso da resistência. Se as coisas duram, também dura toda essa merda que estamos vivendo neste instante. Se tudo passa, tudo sempre passará; poderemos ganhar alguma força para ficar novamente de pé e dar nossos sempre patéticos pulos na tentativa de voar – e não importa que não consigamos, pois o futuro é tão efêmero quanto o passado e o presente. Tanto que já nem parece futuro, parece até que já foi... E podemos agora nos abandonar para algum tipo de carpe diem que nos faça esquecer que para viver precisamos realizar toda essa operação translógica.
Mas já se disse ser insustentável essa leveza do ser, e tivemos que acreditar que as coisas ficam conosco (ora, me parece que toda a psicanálise serviu pra justamente isso...): em nossa memória – que já não se limita a uma fração de cérebro funcionando como armazém, mas se expandiu com as teorias holísticas e tudo o mais para todo o nosso corpo, toda a nossa consciência – guardamos tudo, absolutamente tudo. Por isso podemos falar que jamais deixaremos de amar uma mãe que morreu há mais de meio século, ou que uma experiência sublime de nossa infância não será esquecida, e que mesmo aquilo que esquecemos estará sempre conosco. Atrevemos-nos a afirmar que é isso que nós somos.
Ficando, tudo passa. Morrendo, tudo se eterniza.
Eu creio que o homem é imortal.
Então por favor não me venha alguém dizer que não haverá a nossa morte, pois que eu sei que as coisas podem acabar e acabam, e sequer esperam pela morte minha para terem fim. E não me venham dizer que vai passar, pois já entendi que não passará nunca, e que as cicatrizes de verdade jamais cicatrizam e jamais param de doer, não importa o que se use para cobri-las.
Há o fato de ser impossível viver com essas duas coisas na cabeça ao mesmo tempo. Acho que levaria à loucura. Mas quem encontrou uma verdade também não é capaz de abandoná-la em troca de capacidade vivencial. E voltamos ao começo, e voltamos a não saber o que fazer – pois nunca sabemos o que fazer. E isso é horrível, mas já estou tão acostumado que dá até pra ver aí um pouquinho de sublime.

Diálogos

2007-01-14T01:39:00.000-02:00

Como eu digo, que de melhor há se não, sentados em torno de uma mesa (de preferência durante ou após uma boa refeição), pessoas que se gostam conversarem sobre qualquer assunto? – e não me venham com restrições a política e religião, e nem mesmo futebol. Fazer dessa mesa um campo livre de tiros e granadas e cruzes-vermelhas com livre-passe entre os atingidos e atiradores. Abrangir estética e as fronteiras africanas, língua e animais domésticos, livros e vezes em que a Lorena confundiu um cachorro com o próprio namorado.
Os gregos escreviam em diálogos. Os indianos também, para os que estão cansados de tudo reportar aos gregos. O diálogo está na base de tudo o que eu mais amo: literatura, teatro, filosofia, das relações com os outros seres humanos. Enquanto houver homens, haverá diálogo. Não existe não ter assunto. Não me digam que nada há para fazer, não venham procurar desculpas para encontrar com seus amigos, pois sempre se pode ir até a esquina, pedir umas cervejas e abrir a boca, articular a língua, descongelar os lábios.
Me disseram que Barthes afirmou que não existe o que chamamos de diálogo, apenas o reconhecimento de afetos pré-existentes. E não é isso diálogo? E belo diálogo. Serão às vezes nossos afetos co-afetos, às vezes desafetos – e então a conversa pode esquentar e pessoas podem se exaltar, mas nisso também encontro prazer imenso. Porque no verdadeiro diálogo há paixão em discordar. Mostrem-me alguém que não gosta de discutir e eu lhes mostrarei um morto.
E mesmo quando falamos merda, quando falamos demais, quando falamos errado, quando falamos ofensas. Não me interpretem mal – o silêncio é de ouro. Mas se o ouro fosse muito comum, não teria valor. O que já não acontece com outras coisas – homens, amores, prazeres, diálogos.

2007-01-09T13:34:00.000-02:00

uma coisa com a qual eu provavelmente jamais me conformarei é o fato de a editora "Livros do Brasil" ser de Portugal.

Cósmico

2007-01-06T00:22:00.000-02:00

Este é um universo no qual por diversos meios é possível conter o afastamento das galáxias, estas sempre extremamente influenciáveis pelas questões mais levianas que se pode imaginar. Não é de se espantar que em determinado momento uma delas, próxima à boca do espaço, de um só pulo alcance a prateleira do alto apenas para poder rabiscar seus desenhos em meio àquela poeira toda que ninguém nunca se deu ao trabalho de limpar. Meticulosamente utilizando a ponta das unhas para fazer os mínimos e indispensáveis detalhes, põe-se a gritar e chama toda a gama de corpos cósmicos para a sala, com o único intuito de utilizá-los como moldura de sua arte, ou adubo para as plantas, convalescentes do inverno.
Ou mesmo quando a descoberta de um plático bolha une todas as partículas fundamentais na divertida tarefa de estourar bolhas, uma a uma. Fica claro que caminham todas em direção ao centro (onde ainda há bolhas por estourar), nitidamente modificando os campos gravitacionais e desnudando outras forças, que vivem no chamado underground e não tem qualquer compromisso com o status quo do universo, vejam só.

"A tree is a tree, and growing is to grow"

2007-01-05T21:54:00.000-02:00

A gente fala em crescer e pensa que é o mesmo que amadurecer ou envelhecer, mas não é, afinal crescer fala primeiro de quantidade e depois de qualidade.
Quando eu era pequeno eu assisti no mundo de beakman que a gente podia se auto-induzir a sonhar com certas coisas se antes de dormir ficássemos pensando fixamente nelas. Foi aí que eu aprendi a imaginar. Até então, na cama, eu ficava escondido debaixo das cobertas porque tinha medo que ladrões ou a vilã do capitão planeta viessem me buscar agora que estava tudo escuro e minha mãe dormia, mas a partir daí a noite começou a ser a melhor hora do dia. Eu fantasiava grandes épicos, dramas e melodramas, comédias-pastelão, novelas, desenhos animados dos quais eu era o personagem principal, e que duravam por até meses, uma só história me acompanhava, e chegava a entrar na minha vida do dia – e foi aí que eu aprendi a devanear. E quem precisava de mais, de qualquer jeito, se a vida podia ser um teatro e eu ao mesmo tempo ator, autor, diretor e platéia? E foi sonhando que eu intuí que existia alguma coisa escondida e brilhante, alguma arca do tesouro, alguma fonte de água pura de cuja água quem bebesse amarguras não mais teria. Aí eu descobri que se eu contraísse meus músculos da face de modo correto, formando um sorriso não muito grande e quase todo interno (de um jeito que é até difícil descrever, mas que eu me lembro bem até hoje como se faz e ao qual eu sempre acabo voltando), eu poderia até sentir um arrepio bom, um cheiro dessa felicidade.
Mas isso quando eu era criança, e hoje eu já tenho dezoito anos – e meio. E continuo sonhador, certo. Mas com o tempo as histórias pensadas foram diminuindo de duração, e as histórias que duravam meses passaram a durar semanas, daí passei a precisar inventar uma história por semana, daí duas, daí uma história por noite porque a de ontem já era velha e perdera toda a cor, até que eu não consegui mais criar nem uma história inteira por noite. Começava e abandonava, começava e acabava assim. Foi mais ou menos ao mesmo tempo (e não ouso adivinhar a relação entre as duas coisas) que a infelicidade começou a entrar nas minhas histórias, e a água que me trazia a suspensão de todas as dores depois de um tempo tinha gosto de sangue ou terra ou fel. Hoje meus sonhos são cacos de vidro brilhante chovendo sobre uma cidade adormecida.
Então acho que isso é que é crescer. É aumentar em quantidade de realidade, até que toda a beleza seja empurrada pra fora por não caber mais.

Pare o que você está fazendo

2006-12-27T01:23:00.000-02:00

E vá ouvir alguma coisa do músico etíope Mulatu Astatke.

Classificados

2006-12-25T22:40:00.000-02:00

Busco sabedoria.

Prosseguimento - 2

2006-12-24T15:16:00.000-02:00

Não o viajar,
mas interromper o fluxo das coisas (minhas coisas).

Tenho muito o que fazer.
O toca-discos, recém instalado
O violão que quer ser decifrado
As canções que me encantam
Os livros que releio
O juriti que descobri existir
O brejo da cruz
O trem
O choro de Osvaldo Lacerda
Melquíades
Os deliciosos e variados sucos
O dominó
As rabiscagens
Os tambores de Minas
O Anhangabaú (ambos)
e

Prosseguimento - 1

2006-12-23T20:43:00.000-02:00

...
Este ano, a vontade não é viajar.
É sustentar.

Nem espero quebrar o quer que seja: lembranças, sonhos, o tempo.

É prosseguir.
...

Pólvora e poesia

2006-12-22T12:38:00.000-02:00

Quanta beleza existe nos panos esvoaçantes de um filme chinês de artes marciais... quanta beleza nas sombras do labirinto de um fauno, quanta beleza pode haver em dois amantes mendigos errando pelo Japão atados por uma corda? Quanta beleza há nas palavras rabugentas que se recusam a cantar em uma poesia? Quanta beleza nas palavras do amante que ficou vivo, quanta beleza nas entrelinhas de uma tragédia grega. Quanta beleza num simples gesto de mão, quanta beleza num ritmo corporal dilatado, quanta beleza no olhar nos olhos... quanta beleza numa pincelada abstrata, quanta beleza numa lâmpada que se acende, quanta beleza na areia mais branca das areias. Quanta beleza na explosão de um barco que leva uma mãe e sua pequena filha, num nariz sendo esmagado por golpes de uma garrafa, quanta beleza no dedo de um jovem rapaz holandês sendo cortado por uma terrorista árabe. Quanta beleza na tortura de crianças inocentes, no estupro silencioso da dama, no rapaz espancado chorando na soleira da porta. Quanta beleza, não é?, num saco plástico voando com o vento. No enforcamento da heroína indefesa. Na cegueira do mestre ilustrador. Na masturbação masoquista de Mishima. Na desconstrução de Hamlet. A beleza na pintura de um frango. Na fotografia de um prédio branco. No lábio leporino de Michael K. No canto desafinado de severinas, dizendo que a hora é hora. Quanta beleza na demonstração matemática do adultério de Penélope? Nas perversões rodriguianas e almodovarianas e pasolinianas. No gaguejar de Woody Allen e suas trilhas sonoras saídas de uma vitrola. Nas sobrancelhas unidas da pintora, Quanta beleza na figura andrógina de Nijinski. Quanta beleza na dor da mulher cúbica que chora sobre a mesa (lembro até de sua posição na exposição...)? Quanta beleza num prédio geométrico e orgânico. Quanta beleza na introdução melódica de uma canção do Chico. Quanta beleza na voz desafinada de uma cantora tradicional japonesa. No pacto com o demônio contado por Guimarães Rosa. Na máquina voadora do padre! Na trilha sonora de um filme com uma bela trilha sonora. Numa descida em prosa poética ao inferno. Num futuro bizarro e cômico em que alguém pode chamar-se Sayonara, Gangsters. No conto infantil de uma flor gigantesca e o menino que se acaba para regá-la.
A arte é bela (ou Thelma & Louise).

2006-12-21T14:57:00.000-02:00

Tem também aquela história do homem que encontrou Jesus e foi assegurado pelo Senhor que este sempre o acompanharia em sua vida, e a partir desse dia sempre que ao final da tarde o homem olhava para trás via que o caminho que percorrera pela areia estava marcado por dois pares de pegadas e não só um como seria de se esperar, mas quando um pouco depois o homem passou por tempos difíceis de vergonha e medo, miséria e solidão, voltou a encontrar apenas um par de pegadas em sua trilha, e perguntando a Jesus "como pudestes abandonar-me nos meus tempos de maior necessidade" ouviu a resposta "não te abandonei, havia só uma pegada porque por sua dificuldade eu estava te carregando". Acho que a religião é que nem o amor (não que eu precisasse contar toda a história para chegar a essa conclusão).

Problema público

2006-12-17T11:53:00.000-02:00

Como diminuir a poluição luminosa da cidade sem corrermos o risco de ver aumentados violência, acidentes de trânsito, tráfico?

Ou então o fundamental: como enxergar mais estrelas?

2006-12-15T11:45:00.000-02:00

- Você ouviu alguma coisa?
- Não, nada.
- Você nunca ouve nada.
- E você, ouviu alguma coisa?
- Não, mas tenho a impressão de ouvir alguma coisa?
- Você ouviu ou não ouviu?
- Eu não ouvi com as orelhas, mas imaginei ter ouvido alguma coisa.
- Imaginou? Sem as orelhas?
- Você, você nunca imagina nada, é por isso que você nunca ouve nada e nem vê nada.

* * *

Era para ser dia, mas faz... escuro. Adianta se expor no escuro?

* * *

Já que não há outra injustiça sobre essa terra
a não ser a própria injustiça da terra
que é estéril pelo quente
e estéril pelo frio
e raramente fértil pela doce mistura do quente e do frio,
não há injustiça entre dois seres que caminham sobre a mesma porção de terra
submetidos aos mesmos quentes e aos mesmos frios
ou à mesma doce mistura,
e todo homem ou animal que consegue olhar outro homem ou animal nos olhos
é seu igual.

* * *

Se eu pudesse deixar-te sem te perder.

* * *

- Andei a tua procura pelo mundo todo.
- Me conheces?
- Minha vida inteira.
- Me conheces?
- Sigo-te.
- Que queres?
- Nada peço.
- Por quê?
- Porque já te amo.
- Mas não me conheces.
- Por isso. E porque pode chover a qualquer momento.
- Mas não me conheces.
- Porque já te amo.
- Por quê?
- Nada peço.
- Que queres?
- Sigo-te.
- Me conheces?
- Minha vida inteira.
- Pode chover a qualquer momento.

Neste, eu me apresento e me declaro inapto a nomear um meu amor (talvez um apelo)

2006-12-13T01:24:00.001-02:00

Sou um homem
que sonha,
tem 1,80 m
e 65 Kg
(E sente-se em consonância
com a intimidade das coisas.)
Mas que adquire outras dimensões - quaisquer -
porque, à medida que o sonho se constrói,
esparrama lucidez.

Um homem que crê
na possibilidade do amor,
e desfia essa crença
com alguma angústia de ver
no emaranhado de fios
que não saberia definir
(e nem poderia)
a quem ama,
a quem ou a quê.

Decisão

2006-12-10T22:26:00.000-02:00

Nada de Concerto em Ré menor de Bach!
Nada de Marchenbilder de Schumann!

Eu vou é de Meditação de Thaís, do Massenet, esbanjando quinta posição e terceiro harmônico na corda lá. E ninguém me segura.
Se é só pra ver, vou avacalhar.
E ninguém me segura!

2006-12-10T11:04:00.000-02:00

A Companheira - Luiz Tatit

Eu ia saindo
Ela estava ali
No portão da frente
Ia até o bar
Ela quis ir junto
Tudo bem, eu disse
Ela ficou supercontente
Falava bastante
O que não faltava era assunto
Sempre ao meu lado
Não se afastava um segundo
Uma companheira
Que ia fundo
Onde eu ia
Ela ia
Onde eu olhava
Ela estava
Quando eu ria
Ela ria
Não falhava
No dia seguinte
Ela estava ali
No portão da frente
Ia trabalhar
Ela quis ir junto
Avisei que lá
O pessoal era muito exigente
Ela nem se abalou
"O que eu não soubereu pergunto"
E lançou na hora
Mais um argumento profundo
Iria comigo até o fim do mundo
Me esperava
No portão
Me encontrava
Dava a mão
Me chateava
Sim ou não?
Não.
De repente a vida ganhou sentido
Companheira assim nunca tinha tido
O que pinta sempre é uma coisa estranha
É companheira que não acompanha
Isso pra mim é felicidade
Achar alguém assim na cidade
Como uma letra para a melodia
Fica do lado faz companhia
Pensava nisso
Quando ela ali
No portão da frente
Me viu pensando
Quis pensar junto
Pensar é um ato tão
Particular do indivíduo
E ela, na hora:
"Particular, é? duvido."
E como de fato
Eu não tinha lá muita certeza
Entrei na dela
Senti firmeza
Eu pensava
Até um ponto
Ela entrava
Sem confronto
Eu fazia
O contraponto
E pronto.
Pensar assim virou uma arte
Uma canção feita em parceria
Primeira parte segunda parte
Volta o refrão e acabou a teoria
Pensamos muito por toda a tarde
Eu começava ela prosseguia
Chegamos mesmo modéstia à parte
A uma pequena filosofia
Foi nessa noite
Que bem ali
No portão da frente
Eu fiquei triste
Ela ficou junto
E a melancolia foi
Tomando conta da gente
Desintegrados
Éramos nada em conjunto
Quem nos olhava só via
Dois vagabundos
Andando assim meio
Moribundos
Eu tombava
Numa esquina
Ela caía
Por cima
Um coitado
E uma dama
Dois na lama
Mas durou pouco
Foi só uma noite
E felizmente
Eu sarei logo
Ela sarou junto
E a euforia
Bateu em cheio na gente
Sentíamos ter toda
A felicidade do mundo
Olhava a cidade
E achava a coisa mais linda
E ela achava
Mais linda ainda
Eu fazia uma poesia
Ela lia e declamava
Qualquer coisa que eu escrevia
Ela amava
Isso também durou só um dia
Chegou a noite acabou a alegria
Voltou a fria realidade
Aquela coisa bem na metade
Nunca a metade foi tão inteira
Uma medida que se supera
Metade ela era a companheira
Outra metade era eu que era

2006-12-01T18:00:00.000-02:00

Arte é um saco. Alguém sugere uma profissão mais fácil (e saudável)?

As várias coisas destes dias

2006-11-26T09:53:00.000-02:00

Amor: "E ninguém nem percebia / que o real e a fantasia / se separam no final" (Elomar)

Mas aí é que tudo acontece.

Teatro: "Palmas pro artista confundir / pernas pro artista tropeçar" (Edu Lobo e Chico Buarque)

E dá a impressão de que a vida foi ontem.

Vestibular: "E mesmo que não estude, ele embroma / com tanta perfeição que sempre saia com um diploma" (Grupo Rumo)

Provinha teste...

Crianças: "Já vou embora, mas sei que vou voltar / Amor não chora, se eu volto é pra ficar" (Geraldo Azevedo e Geraldo Vandré)

São boas as mãos que ficam. E eu volto, claro.

Morumbi: "Quando vires um camponês / Põe-te logo à espreita / Tira-lhe o que puderes / Um tostão que seja / Mete-o em cordas / Dá-lhe muitas sovas / Amassa-o, enfia-lhe o punhal / Tortura-o, queima-o, enforca-o / E cospe no final" (Companhia do Latão)

Um dia os portões se abrirão.

jogando Artilheiro

2006-11-16T21:38:00.000-02:00

(Que seja só afirmação besta, mas eu vou dizer!)

Gol de bicicleta. Só isso.

Gol de bicicleta.

Valsinha

2006-11-13T22:44:00.000-02:00

Amor, olhares cristalinos
(o Universo tão escandaloso)
venha comigo e então
voamos.

2006-11-03T18:01:00.000-03:00

círculos viciosos: sou infeliz porque amo, amo porque sou infeliz; não sei me relacionar porque não me relaciono, não me relaciono porque não sei me relacionar; sofro porque não vivo, não vivo porque sofro.

Dia de eleição

2006-10-29T14:56:00.000-03:00

Voltando pra casa (de vermelho):

Reforma da Previdência
um processo de 4 mandatos

Uma senhora vestida com a bandeira na frente do MASP segurava o cartaz.

Eu sorri.

2006-10-28T17:16:00.000-03:00

Por que não nos vemos mais?
E quando nos vemos é por tão pouco tempo... e estamos com sono, e nos isolamos por trás das pálpebras pesadas (como nas palavras de um hipnotizador).

Eu só queria me casar
com alguém igual a você
E alguém igual não há de ter
então quero mudar de lugar
eu quero estar no lugar
da sala pra te receber
na cor do esmalte que você vai escolher
só para as unhas pintar
quando é que você vai sacar
que o vão que fazem suas mãos
é só porque você não está comigo?
só é possível te amar...

Nina Simone

2006-10-26T20:49:00.000-03:00

Why won't somebody send a tender blue boy
To cheer up little girl blue ?

2006-10-22T10:35:00.000-03:00

Depois de desfilar diante de mim sua indiferença para com minha dor, pergunta-me ainda o que sinto. Como pode ser tão cruel?

“Por uma só pessoa existi. Perdão.”

Apesar de só ter podido amar outras

- Mas que bebê lindo...

Chega de ser imortal! Por que não consigo (...) fundo na pele? Acordo e choro ao ver meus pulsos marcados pela minha própria incapacidade

Perguntas-me o que sinto? Crueldade, sadismo

Me vem às vezes a pergunta: por que continuo a fazer isso comigo mesmo, a me machucar? Por que vou lá sabendo que isso só me fará sofrer? Mas que outra alternativa eu tenho?

Por que Deus gosta de me ver sofrer?

Passei uma boa meia hora fazendo aos céus promessas, sem saber que os céus se riam de minha ingenuidade.

Se jamais serei feliz (e sei disso), por que insisto?

2006-10-21T09:38:00.000-03:00

minhas lembranças são imagens de uma outra galáxia em que as leis universais eram tão outras, e que foi perdida para sempre, sugada por algum buraco negro...

2006-10-19T16:53:00.000-03:00

o que pode ser pior do que querer que algo tivesse ou não tivesse acontecido?

2006-10-07T13:56:00.000-03:00

Por que sinto que estamos sempre a brincar de cabra-cega? Por que jamais posso alcançá-los, apanhá-los sequer por um segundo?

Boas viagens a todos os que sempre viajam...

Difícil

2006-10-06T23:23:00.000-03:00

O problema das decisões é que depois que se as toma se faz absolutamente necessário agir em função de as concretizar. Elementar, mas difícil. E nem todas as decisões que se toma se permitem tomar...

poeminha-verdade

2006-10-06T20:02:00.000-03:00

A tempestade é o mar -
Tome tento, marinheiro!

Nem tão terrível.

2006-10-03T19:42:00.000-03:00

...
...
...

Sei não.

Mas parece que tá tudo trocado. Errado, porra. Eu chêgo. E tudo parece fora-de-lugar.

...

É que agora eu me pareço mais crente e equilibrada que todos vocês.
Isso não pode estar certo.

...
...

Então olha: a tua paixão, as tuas cabriolas, cadê? E eu aqui em devaneios metafísicos... Mas agora, com tua licença, digo, e sem receio: que buscar um caminho só na vida dá cáca. E que a volta na montanha é mais garantida. Não dá pra romper o invólucro da tua solidão e do teu vazio? ... Quem dera fossem as histórias apenas histórias pra criança dormir...

...

Firma tuas raízes no chão argiloso da vida: diversifica-te.

intuição

2006-09-30T21:18:00.000-03:00

Quem és, conheço pelo teu corpo: pela posição dos braços, pelo sutil movimento do pescoço e pelo comprimir dos teus lindos olhos... Por isso sei que às vezes ages sem verdade; e sei teu modo real de agir - é o modo como ages em meus sonhos.

Epitáfio 30/09

2006-09-30T19:04:00.000-03:00

Acordar de certos sonhos
É o mesmo que morrer.

Lá no de trás - contemplação

2006-09-25T23:11:00.000-03:00

Isto dá-se: repara: perceba: oriente: já disse que esperar a gente só espera, umas imaginações desordeiras, mas o que se tem sabor se espalha. Um friozinho de encostar a cabeça num amor gostoso de vida sempre convivida.

Palavrinha

2006-09-25T21:05:00.000-03:00

Te amo!

(ia se chamar "Agora só falta você, iê, iê")

2006-09-22T23:10:00.000-03:00

eu ia escrever um post pra tentar explicar certas coisas e tal, mas - como o resto da minha vida e pessoa - é inútil...

2006-09-19T23:13:00.000-03:00

Coita amorosa
ou
Enrolações de um sem-futuro

Mote:
“Ante o brilho da visão
tudo nada e tudo vão.”
(Goethe, Fausto)

Num dia perdi o futuro
Frente à tua imensidão
E com um só olhar puro
Levaste minha vida ao chão,
Tudo nada e tudo vão.

Por não querer nada mais
E por me dizeres não
Por não me sentir capaz
De ganhar teu coração,
Tudo nada e tudo vão.

Mesmo conhecendo o Belo
De flor, cinema ou canção
Injusto ainda é o duelo
Com tua contemplação,
Tudo nada e tudo vão.

Por mais que seja de novo
Que seja só ilusão
Eu mais uma vez me movo
Ante o brilho da visão,
Tudo nada e tudo vão.

19/09/06

Será que era eu?

2006-09-18T21:19:00.000-03:00

"(...)e levava laranjas
e levava maças
e pagava sorvetes
e roubava beijinhos

e fazia versinhos

e fazia canções."

2006-09-18T12:41:00.000-03:00

Traição
ou
Parece que vai chover

Te odeio quando me perguntas por que choro
E quando me indagas se estou bem
Sabes falar a coisa errada na hora errada
Esticas uma corda que não vês
Não vês que é só por ti, por ti que rogo?
Já não tenho paz estando contigo ou sem
E em minha dor a mais não cabe nada
Me enluto por meu lugar e por minha vez
Ah, o anjo sob o céu escuro do crepúsculo!
E seu vôo desajeitado lá ao longe!
Seu pular e seu cair e se levantar!
Ah, o leve breve contrair de cada músculo!
E a luz dos olhos que a muita distância esconde!
Seu me olhar e seu resistir e se afastar...

18/09/06

2006-09-18T00:01:00.000-03:00

Caramba, quanta dor...

Queria que me rejeitasses de novo, pra no auge da dor eu conseguir usar as lâminas que já tenho separadas para isso...

O animal que logo sou

2006-09-16T21:19:00.000-03:00

Talvez exista um universo paralelo em que...

Ah, a metafísica!...

E o amor deverá existir? Nem que seja verdade que tudo é biologia e química, nem que tenha que haver um Deus para justificar, nem que o mundo todo seja uma coisa divina só, nem que tudo que eu já pensei esteja errado...

E talvez eu deveria voltar para a Europa, e morar lá sozinho, pra começar vida nova.

a História é um homem surdo que responde perguntas que ninguém fez

Jesus por duas vezes veio ao Brasil, e eu vou ter de encenar isso

Há um MeninoDragão que --

Já não tenho opiniões, também, tenho só possibilidades e hesitações

não é possível dar, perdoar, enlutar ou hospedar

Na desesperança há alguns momentos que parecem ser de felicidade, mas há uma dor mais profunda que o universo que sempre nos espera por trás das coisas - e parece que elas têm vida porque sem você encostar nelas elas de repente voltam a ter aquela tonalidade escura e medonha... solidão...

O teatro é mesmo a melhor coisa que há, não é? Mas não adianta!

Sempre terei mais medo de interpretar uma personagem feliz do que o mais trágico dos heróis das tragédias mais difíceis

e as imagens são belas, as belas imagens, e atraentes; mas a Simone de Beauvoir...

O que é que ergo sum?

Isso de usar máscaras à noite para não ser reconhecido por sua profissão/identidade é a solução dos problemas éticos/políticos do mundo. Ou o contrário: usar máscaras de dia

E as máscaras larvárias talvez sejam a melhor invenção do Homem

Não é simples fazer uma vaca gigante de mangá, mas é necessário quando se tem professoras loucas

O Derrida está certo: decidir tem de ser um momento de loucura

Adieu, Donner la mort - La possibilité d'une île...

Sabe o que eu fazia?

2006-09-14T23:30:00.000-03:00

Eu colocava o chapéu e dizia "Aí, não sei. Mas acredito." É questão de sensações, não é? De conhecimento. De palavra (palavra sim, estou convencido, talvez ela ainda duvide). De romper a impotência e a onipotência. De olhar primeiro, entender depois.
Acreditar. Nos meninos e nas meninas.
É por isso que amo vocês. A gente se acredita. De verdade.
Tou me sentindo a Dedé.

Hoje teve Música. Os que escutaram, lá do céu dançaram lindo.

Puta vida! Preciso dormir. Estou principiando não reconhecer o futebol.

(Quer dizer amor? Sim. Todo o amor que nos falta.)
Hoje.
E amanhã.

Tic-tac.

2006-09-13T23:07:00.000-03:00

Com o tempo, tudo vai ficando mais e mais difícil de suportar. Os sorrisos amarelos, a falta de consideração, as piadas de maus gosto, as pequenas inconseqüências, tudo parece cada vez mais horrível, cada vez mais punível, cada vez mais intolerável. Passado tempo suficiente, seu melhor amigo começa a parecer alguém com quem você não teria vontade de falar, e até seu ídolo torna-se uma pessoa medíocre. De repente, você se olha no espelho e se pergunta porque é que passa tanto tempo perto de si mesmo....

... No fim, sobram apenas as pequenas alegrias da vida...

Pontuação...; ?, .

2006-09-10T21:36:00.000-03:00

Cansei de sonhar, de escrever, de ver, de procurar, de transmitir, de explicar...

Só quero subir numa árvore (embora aqui não haja árvores) e ficar olhando pros teus olhos felinos... ouvindo o teu ronronar... tentando sentir tuar patas suaves deslizando pelo piso... sentindo o cheiro do teu pêlo tão branco quando te espreguiças ao sol...

Este fim de semana me ensinou uma coisa, que foi um pouco dura, mas um pouco necessária: é que é sim possível deixar de amar. Deixar de querer. Deixar de esperar... A gente acha tanta coisa, acha que vai ser pra sempre, sempre... Mas chega um ponto em que é melhor simplesmente dizer adeus, em que é melhor simplesmente se deixar levar... E depois desse ponto, tudo é possível, até mesmo o esquecimento. Paixão? Não, acho que não era apenas paixão... Eu acredito, e espero que você saiba, que foi muito mais verdadeiro e profundo que isso. Mas... depois do fim, que nos resta? Depois do fim...
Então os românticos estavam errados, porque eu sei que foi verdadeiro -- mas foi verdadeiro no momento errado ou talvez por momentos demais, e nem tudo pode mesmo durar para sempre... Poderíamos ter investido mais, quem sabe a vontade de estar lá não voltaria, mas... O que eu queria dizer é que não sinto saudades. Porque saudade é querer reviver o passado na lembrança, é querer sentir o que já se sentiu. Então o amor acaba...?

Não sei... Não sei mais quem somos um ao outro. Quando o vejo, é como se estivéssemos em filmes diferentes. Seria mais fácil se nos cumprimentássenos? Ou se nos evitássemos? Será? Acho que, quem sabe, um dia, talvez, nós podemos, sei lá, tentar apresentarmo-nos de novo...

Eu fiz uma música uma vez, na qual eu reclamava de não conseguir te esquecer... Agora é tão estranho, porque... Porque, sim, acho que o amor acaba. Não terminantemente - ou talvez apenas se modifique a ponto de tornar-se irreconhecível -, mas digo que acaba, sim. Pelo menos o amor que se consuma, de alguma forma... E há muitas forma de consumar, de consumir um amor. Por isso de agora em diante não vou mais falar de nós. Ao menos não para qualquer outra pessoa. "Nós" fica sendo nosso segredo, um estranho segredo entre estranhos familiares. Porque também eu não posso ir até você sem ser chamada. Porque nunca mais quero seu beijo. Porque amanhã, quando nos encontrarmos, vou te cumprimentar como se... Como?...

Passando os olhos pelo pagode do Tom Zé

2006-09-10T17:04:00.000-03:00

Recitativo-fuxico de Maneco Tatit: Mas meninas, vocês souberam? Foi o pagode,
foi o pagode. Foi o pagode, esse alcoviteiro sem vergonha, lascivo, que foi perverter,
desviar, desatinar a cabeça de um rei da Inglaterra, que largou a coroa, largou tudo por
causa desse pagode. Esse facilitador de namoro! E não respeita uma potência como
a Inglaterra! Que sujeito subvertedor da ordem, do respeito, da lei! Até na Inglaterra...

2006-09-10T01:02:00.000-03:00

Já consigo dizer sem chorar:

Estou de volta pro meu aconchego.

Mama Cass Elliot

2006-09-10T00:27:00.000-03:00

Nobody can tell ya
There's only one song worth singing
They may try and sell ya
'Cause it hangs them up to see someone like you

But you've gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind of music
Even if nobody else sings along

You're gonna be nowhere
The loneliest kind of lonely
It may be rough going
Just to do your thing's the hardest thing to do

So if you cannot take my hand
And if you must be going
I will understand

No fundo o que eu queria dizer é isso: preciso de alguém que aceite cantar comigo. Não quero que ninguém se encaixe na minha música, mas também não tentem me forçar a cantar seus horrendos hinos. É solitário, mas essa é a vida. E vale a pena ser um pouco solitário assim, porque quando se encontra pessoas que conseguem cantar com você é... tão bom! Ah, como eu não quero voltar pra Campinas! Mas que belo fim de semana!

Comentários feitos à vontade neste sábado

2006-09-09T23:03:00.000-03:00

Saindo de casa no começo da noite, senti aquele friozim que já me deixou meio descabido de tritezinha ácida. Aí por um instante percebi: é sempre o frio que vem junto com a soledade, questão de acolhimento: o sol de hoje cedo na Luz - com devida companhia, em passeio criativo -, o fogo d'ontem de-noite, com companhia que foi muito de verdade, cada qual a seu jeito (como faz tempo que não via): quentura e acolhimento, brisa fria e as ruindades.
Aí então que, por um outro caminhos, pensei de pensar nas securas maltratadas pelo sol e acolhidas pela chuva fria: o inferno e o inverno; foi então que do friozim que lá estava, sonhei com gente boa que se abraça pra esquentar a vida e esquenta chá e chocolate pra esquentar o corpo; e os docinhos.
Resvalei então na inconclusividade das coisas.

A idéia não foi minha (idéia com dono é perigoso... pois imagine cornear o capeta!) mas ela veio e taí se exibindo na nossa frente, a elegância de talvez um móbile de gravatas-borboleta.

Pois não basta um copaço de tamarindo com pastel de carne! Quando é assim, o amor só vai crescendo, me dou inteiro. Até que o tamarindo se escafeda ou azede na minha boca ou sem explicação alguma se recuse a me mostrar o Mundo, seu.
Isto fine! que não quero metáfora... mas um refresco de tamarindo.

De vagar eu não me canso.

Há uma Nina, lá no sul que ri certas risadas. E umas lágrimas... Não é que são as minhas também?
Lágrimas do Sul: (Guarda o toque do tambor/ Prá salvar tua beleza/ Na volta da razão/ Pele negra quente e meiga/ Teu corpo e o suor/ Para a dança da alegria/ E mil asas pra voar/ Que haverão de vir um dia/ E que chegue já, não demore não/ Hora de humanidade, de acordar/ Continente, mas a canção segue a pedir por ti).

Uma última coisinha que orbitava cá pelo meu rosto.
Fica mal com Deus
Quem não sabe dar
Fica mal comigo
quem não sabe amar

Justificativa oficial

2006-09-09T10:07:00.000-03:00

Alego opção com respaldo histórico.

E viva o amor.

“Cada amigo representa um mundo em nós,(…)”

2006-09-08T01:10:00.000-03:00

“(…) um mundo possivelmente não nascido até eles chegarem, e é só com esse encontro que um mundo novo nasce.” – Anaïs Nin.

Procuro não julgar as pessoas, principalmente meus amigos, por meio de um critério moral ou moralista que pouco se adequaria a esse tipo de questão sentimental, relacional. E, como disse o Comte-Sponville, as coisas e pessoas são vistas por nós como amáveis (valorosas) porque nós as amamos, e não o contrário (não é a percepção de um valor que nos faz amá-las). Como acredito nisso tudo, amo meus amigos porque amo meus amigos (e considero meus amigos aqueles que amo), nada mais.

No entanto, isso não é tão simples assim. Há uma antítese: às vezes o valor próprio dessas pessoas ou coisas é tão forte (positiva ou negativamente) que pode alterar essa estrutura sentimental construída de início. Para mim, um amigo precisa ser um mundo – nele e em mim. Por isso eu quero dizer que ele precisa ter bastante daquela coisa que poderíamos chamar de vazio e que se caracteriza pela preenchibilidade. Como uma pintura zen: contém apenas uma pincelada e muito espaço não pintado, mas essa pincelada é tão expressiva que ecoa no todo, possibilitando que aquele que a vê coloque a si mesmo naquele espaço desocupado.

Quando vejo nas pessoas uma tela entupida de tinta, um caráter que não é um mundo, mas um corpo estável e fixo, me decepciono profundamente. São pessoas que são um mundo apenas para si mesmas. Para fora, são pessoas de pele grossa, satisfeitas, com um colorido arrogantemente próprio. Não gosto de me relacionar com essas pessoas, e não fingirei que gosto. Algo que aprendi com o amargor da vida é a não gostar sem peso na consciência (embora com algum pesar, necessariamente). Normalmente não teria problema em dizer simplesmente quem são as pessoas de quem falo, mas isso tende a incomodar as outras pessoas (aquelas com quem eu me importo) que muitas vezes são menos amargas que eu nesse sentido.

Tento não ser uma pessoa entupida para os outros. É verdade que não sei me relacionar com outros seres humanos, mas não quero e tenho por que guardar minha liberdade só para mim, quero dividir meu nada com as pessoas que amo. As pessoas que amo – posso contar nos dedos de uma só mão. Há outras que têm essa qualidade que busco sempre, mas com quem por um infeliz acaso eu não pude e não posso conviver tanto.

Não quero julgar moralmente as pessoas de quem me afasto, repelido por essa casca ôntica desagradável. Simplesmente digo: não me interessa. Posso até gostar dessas pessoas, gostar mesmo, mas não serão verdadeiramente amizades.

Me interessa estar numa praça já à noite, subindo em árvores, brincando de rei no parquinho, conversando sobre qualquer coisa, pulando para a Luda ver, fazendo piadas bestas sobre sexo, te agarrando quando você se solta da árvore...

2006-09-07T21:53:00.000-03:00

A mentira é mais escrachada em certos lugares.
Chega até a ser verdade.
Deliciosa.

Nada como carrinhos, bicas, soladas, encoxadas, ombradas, cotovelões, dedadas (!), vagabundagens, xingamentos, bicilcetas, tropeções, pisões, aceitações.

Frio disgramento

2006-09-06T22:48:00.000-03:00

O bom do friozinho é ficar abraçadim assim... Só faltava agora aquele doce.

Abraçadim assim mesmo. Muito apertando pra passar o frio.

Ê lasquera de tanto amor que existe nesse mundão, viu?

Minha paz

2006-09-05T20:47:00.000-03:00

é a música

Me deixa em paz
(Monsueto e Ayrton Amorim)

Se você não me queria
Não devia me procurar
Não devia me iludir
Nem deixar eu me apaixonar
Evitar a dor
É impossível
Evitar esse amor
É muito mais
Você arruinou a minha vida
Me deixa em paz

Do demo? não gloso...

2006-09-05T20:38:00.000-03:00

Mas da Alaíde Costa, do Clube da Esquina, de Minas Gerais, do Mar e das Meninas, sim.
E muito.

Novidade

2006-09-04T20:44:00.000-03:00

Pois quando perguntaram de que lado vocês ficariam numa eventual briga, nem lembro quem respondeu.

Mas não interessa. Agora, depois de tudo, vocês entenderão que não os suporto, apesar de amá-los. Também não os suporto, creio que seja perceptível.

Por quanto tempo?

Um dia nos vemos de novo,
mas por enquanto que alegria que são

Nina, Rafa, Cunha, Bia, Flávia, Déia, Júlia, Luca, Henrique, Felis, Isa, Fernando, Felipe, Dani, Ana, Sil, Rô, Line, Júlia, Júlia, Paula, Paulinha, Manfra, Pati, David, Sofia, My, Dri, Gabi, Jota, Franco, Amanda, Alê, Bia, Gac, Vivi, Mô, Karen, Juliana, Márcio, Formiga, Giu, Muri, Dante, Edu, Gui, Pedro, Nonô, Maria, Mariana, Henrique, Olavo, Cá, Ivens, Fernanda, Ana, Edu, Mariana
...

Juazeiro, seje franco: ela tem um novo amor?
Se não tem por que tu choras, solidário a minha dor?

Juazeiro, meu destino tá ligado junto ao teu
No teu tronco tem dois nomes, ela mesma é que escreveu.

Ai, juazeiro.....
Ai, juazeiro,
Ai, juazeiro........

(Música!) Não aguento mais doer.

____________________
De onde vem essa coisa tão crua que me acorda e me põe no meio da rua?

Será que é isso?
E se não for, que seja.

Estou sertanejo, é o que quero.

Estou sertanejo, estou preferindo, escolhendo.
Amém.

.é difícil defender só com palavras a vida.

Você ama?
Qualquer maneira de amor vale a pena.

.
.
.
.
.
.
.

E no final, tudo dará certo. E a ordem natural das coisas será respeitada. E o mundo será justo.
E você.... ah!

§§§

Eu estou certo de que sou eu mesmo.

E estou orgulhoso da forma como o mundo está aí. e tudo o que faço ou fiz tem alguma válidade.

(Mesmo que me doa, me indigne, me rechace.)

É seu Francisco, boné e cachimbo, me ensinando que a luta é mesmo comigo.

A canção segue a torcer por nós

2006-09-03T22:35:00.000-03:00

Era um era dois era cem
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
mil tambores e as vozes do além
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
Povo velho, senzala, casa cheia
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
repinica rebate revolteia
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
Bate forte até sangrar a mão
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
E batendo pelos que se foram
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
Ou batendo pelos que voltaram
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
Os tambores de Minas soarão
tumtumtum turuntuntuntch tuntch
Seus tambores nunca se calaram

(de Milton Nascimento)

2006-09-03T21:33:00.000-03:00

Pelo menos que venha logo a loucura!... então quem sabe eu não posso crer que te tenho, mesmo que seja trancado num quarto de hospício!...

Mais uma vez

2006-09-03T02:41:00.000-03:00

É engraçado ter saudade de um certo tempo, até porque naquele tempo do qual eu tenho saudade eu era, como sempre, tão infeliz!... Naquele tempo, eu jamais acreditaria que era possível estar mais distante de você, sentir mais sua falta, pois sua ausência era tão grande, mesmo você ali diante de mim. Mas por mais que eu fosse infeliz, miserável mesmo, naquele tempo em que eu tinha a sua companhia (Como pode um peixe vivo...) sempre houve uma presença clara e evidente: a da possibilidade de encontrar a felicidade. Acho que é isso que chamam alegria, e fui muito alegre com você. Talvez seja pequenez minha não conseguir te amar a ponto de dizer simplesmente que me contento com sua existência (e regozijo com sua existência), mas não me é suficiente e te amo também dizendo que preciso de você e que te quero. Preciso dessa esperança de você, porque eu vi o que é o mundo. Sabe, sem você eu me sinto... horrível. Vejo-me como alguém ruim, incompetente, inábil, inútil, desastrado, mal-educado, egoísta, irritante, incorreto, mesquinho. Tudo me acontece de errado, e como se isso não bastasse eu só faço merda. Mas, perto de você, é como se eu pudesse ser outra coisa. A solidão deve ser o sentimento mais objetivo que há. E a atmosfera de Plutão é tão fina que nos dias mais frios ela congela e cai sobre a superfície do astro – é o próprio ar nevando em si mesmo. Queria poder te convidar pros lugares. E cada olhar pra você, cada abraço, passar a mão sobre suas coisas, ou mesmo ouvir sua voz no fundo de uma conversa telefônica...

eu não faço filosofia

2006-09-02T00:08:00.000-03:00

No mundo e na vida sempre há, premente, gigante, silente [essa palavra existe!], o irracional, que só os mitopoetas - os religiosos (mas os verdadeiros religiosos, aqueles que tinham coragem de criar o belo, não esses que se encontra por aí hoje em dia) e os artistas (mas os verdadeiros artistas, aqueles que tinham capacidade de criar o belo, não esses que se encontra por aí hoje em dia) - conseguem tangenciar.

...e pra gente nada...

2006-08-27T00:47:00.000-03:00

Meu post “Serafim” está fazendo um ano agora, nesse minuto aliás. Estourem o champanhe, apaguemos as velinhas, forrozeemos até o dia clarear. Ou façam isso vocês, pois eu vou estar chorando em meu quarto durante isso. Não sei se vocês sabem, mas um ano é tempo pacas, são alguns milhões de segundos pensando em você sofrendo por você morrendo por você fugindo de você vivendo para você, enfim. Fiquei bastante tempo pensando no que deveria escrever neste texto de aniversário, como comemorar propriamente. Infelizmente para vocês, o sorteio do carro não deu certo este ano, sofrer sequer paga bem (se dinheiro não traz felicidade, pelo menos a infelicidade podia trazer dinheiro). Mas podemos fazer algo do tipo “quem acertar quantas vezes eu quis me matar durante esse último ano ganha um conjunto de talheres” ou até uma viagem pra ilha de Caras. Sim, eu estou amargo, é isso que acontece mesmo. E não tem volta.

Uma das possibilidades era aproveitar a oportunidade para falar sobre você, sobre tudo que você é de bom, sobre como é difícil imaginar que uma pessoa tão maravilhosa realmente exista nesta merda de mundo, falando que eu já penso isso há mais de um ano e portanto não é somente (embora seja também) uma opinião totalmente parcial e apaixonada, queria falar sobre como você consegue fazer eu me sentir bem mesmo sem poder querer o que eu queria que você quisesse, sobre como você mudou minha vida de um modo que não tem volta porque você é uma presença maior que essa vida.

Também pensei em falar completamente sinceramente sobre o que eu vejo em meu futuro: dizer que eu sei que provavelmente seria possível superar essa paixão, mas que parte de mim morreria no processo, e que eu jamais me curaria por inteiro (aliás, eu jamais me curaria mesmo parcialmente, o sangue continuaria escorrendo sempre, me fazendo a cada momento menos vivo).

Mas na verdade não dá pra falar nada disso, porque a verdade é demasiado premente. Estou vazio, vazio. Não tenho sentido algum. Todos meus sonhos de outrora foram transformados em ruínas patéticas, expostas para chacota geral. Sou hoje um fantasma penitente...

Até bem recentemente ainda fui capaz de criar utopias, de imaginar que vocês faziam toda a diferença, mas é mentira. Vocês, meus amigos, não importam, porque vocês jamais me alcançarão – vocês jamais me alcançaram. Mesmo quem eu digo amar... vocês não sentem a urgência que eu sinto a cada instante, vocês não vêem que é questão de vida ou morte.

Morte, então.

E você, meu anjo, você olha pra mim tão...
Você está errado, mas nada o fará perceber, permanecerá errado para sempre.
Adeus às esperanças, adeus!

Não sei o que farei quando terminar de escrever isto, se me jogarei pela janela ou se dormirei ou se passarei a noite em claro chorando (como tantas outras noites) ou se irei embora para algum país distante e nunca mais voltarei... Não quero mais voltar para São Paulo aos fins de semana, não tem sentido, vocês não estão aqui pra mim e você jamais estará. Não tenho porque voltar para Barão durante a semana, não tenho vida lá e não tenho mais sonho.

Na sua derradeira possibilidade de existência, meu personagem das cenas da aula de A Palavra, Ângelo Miguel Foscolo Sturm (eu), foi confrontado com a impossibilidade de viver aqui e resolveu voltar e mudar-se de vez para a França. Nada me espera na França, no entanto.

E as mil coisas que vocês falam tentando explicar ou justificar ou fazer sentido de ações aleatórias nada importam. Vocês não podem mais fazer nada por mim, então por favor me esqueçam pra sempre.

Meu anjo, o mundo foi lindo por alguns instantes na minha imaginação, o Nosso mundo, a Nossa vida juntos, os dias que passávamos os dois junto de nossos amigos, as noites que passávamos juntos um do outro, as milhares de possibilidades de primeiros beijos e primeiros encontros e primeiros amores e primeiros e segundos e todos os olhares que nos daríamos, um mundo todo de verdade que foi minha morada por um ano inteiro, foi lindo esse universo em que as coisas podiam dar certo mesmo que um outro mundo mais cruel me esperasse sempre, foi linda cada uma das palavras que você me disse em minha imaginação, com cada uma das entonações, com cada pausa, foram lindas todas as lágrimas de felicidade que eu inventava por sobre as de dor, foi linda sua presença ao meu lado quando eu já não podia me imaginar sem você, foram lindos até os momentos de ansiedade e desespero que imaginei logo antes de nossas felicidades imaginárias. Mas a vida não é bela como você, meu amor, e são as palavras que você realmente me disse, todas elas, que a toda hora martelam em minha cabeça aniquilando uma a uma minhas frágeis esperanças. Acho que estão todas mortas agora.

na verdade tudo isso é uma merda, mas terá sido pior ainda se no futuro eu virar o que eu acho que vou virar, e não vejo como prevenir o pior, porque nessa vida se tem ou o melhor ou o pior, e o melhor jamais me será permitido

Sempre lembre o quanto eu te amo, por favor. E feliz aniversário, Serafim..

2006-08-27T00:19:00.000-03:00

EU : UE
VOCÊ

SENTIR
S E N T I R
S E N T I R
S E N T I R

SI TI
SI TI

tudo vida deus vida morte amor

Poema - Encontro de Escolas Solidárias

2006-08-26T19:26:00.000-03:00

Estava lá, para todos lerem. Era assim:

O Artista Inconfessável
João Cabral de Melo Neto

Fazer o que seja é inútil.
Não fazer nada é inútil.
Mas entre o fazer e não fazer
mais vale o inútil do fazer.
Mas não, fazer para esquecer
que é inútil: nunca o esquecer.
Mas fazer o inútil sabendo
que ele é inútil, e bem sabendo
que é inútil e que seu sentido
não será sequer pressentido,
fazer: porque ele é mais difícil
do que não fazer, e dificilmente se poderá dizer
com mais desdém, ou então dizer
mais direto ao leitor Ninguém
que o feito o foi para ninguém.

Com uma lembrança de gente que costumava se importar. (Que são todas as gentes.)
E dos que estávam lá.

Notícias do Efeito Artur

2006-08-23T16:43:00.000-03:00

Às duas e meia da manhã, acordei com uma caneca d'água sendo derrubada sobre mim por um movimento que fiz para arrumar meu cobertor.

[fique ligado, porque a qualquer momento eu posso fazer outra coisa estúpida e postar aqui.]

U.T.I.

2006-08-20T19:30:00.000-03:00

Mas que peso...

Quem é que não deixa as pessoas sentirem tranqüilidade em vida?

Festa do Edu - Vida

2006-08-20T19:27:00.000-03:00

Êta festa boa a de ontem.
Êh, mundinho...

Quem ter que vir, que venha
Quem tem que ir, que vá.

Não há coisa mais linda neste mundo

2006-08-19T19:11:00.000-03:00

Lamento

Morena, tem pena
Mas ouve o meu lamento
Tento em vão te esquecer
Mas, ai, o meu tormento é tanto
Que eu vivo em prantos, sou tão infeliz
Não há coisa mais triste meu benzinho
Que esse chorinho que eu te fiz
Sozinho, morena
Você nem tem mais pena
Ai, meu bem, fiquei tão só
Tem dó, tem dó de mim
Porque eu estou triste assim por amor de você
Não há coisa mais linda neste mundo
Que o meu carinho por você
Morena, tem pena
Mas ouve o meu lamento
Tento em vão te esquecer
Mas, ai, o meu tormento é tanto
Que eu vivo em prantos, sou tão infeliz
Não há coisa mais triste meu benzinho
Que esse chorinho que eu te fiz
Sozinho, morena
Você nem tem mais pena
Ai, meu bem, fiquei tão só
Tem dó, tem dó de mim
Porque eu estou triste assim por amor de você
Não há coisa mais linda neste mundo
Que o meu carinho por você
(Pixinguinha)

E enquanto canto, lamentando,
Me vem alegria e a tranquilidade
Do carinho que tenho por ti
Como carinho que transcende
Vai a todos, vira música
e, sem o teu, me reconforto
apenas com o amor que sai de mim
passa pelo todo
e afinal chega em mim mesmo.
Infinito.

2006-08-19T12:03:00.000-03:00

Glosa a um poema da Marina
ou
Perdida jangada

Como se, na superfície do mar
Chamas me despertassem para a vida
Lambendo esta jangada que, perdida,
Sabe seu rumo, mas não seu lugar
Ou como se o fantasma dos meus sonos
Me despertasse para luas escuras
E escorressem dos sonhos amarguras
Gulas impuras, mêdos e abandonos
Seria assim, talvez, se tu gritasses
Ou se eu, por minha vez, nada dissesse
Arrancarias-me dos meus impasses
Eu nada sei do mundo, eu não o sinto
Mas talvez ao teu lado eu compreendesse
Pois já venceste -- a ti eu nunca minto.
(Marina)

Perdido em centrípeto vagar
Meu cego coração com seus impasses
(Seus gélidos, temíveis desenlaces)
Sabe seu rumo, mas não seu lugar.
Quisera libertar-se da clausura
Sonhara com o necessário instante
Em que tu com teus olhos cintilantes
O despertasse para luas escuras.
Embora para o mundo incurioso
Descubro um novo mundo em meu amar
(O mundo, verdadeiro e glorioso)
Se encostas teu calor sobre a ferida
Como se, na superfície do mar
Chamas me despertassem para a vida.

19/08/06

2006-08-18T17:58:00.000-03:00

Soneto de ódio no amor
ou
Soneto de fidelidade, também

Também, ao meu amor odiarei
Cortante, e por inteiro, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Raiva de igual tamanho guardarei.

No mais das vezes eu o ocultarei,
Iludido por amoroso espanto
De modo que somente riso e pranto
Por meu amor eu me permitirei.

Contudo vez em quando há de voltar
Alguma raiva, loucura invencível
Quem sabe o ódio, gêmeo que é do amor;

Direi, então, assim do meu amor:
Que seja, certamente, intransponível
Mas também possa eu te abominar.

18/08/06

2006-08-18T17:20:00.000-03:00

Esquecer para ter passado
ou
The itsy-bitsy spider

Um dia acordei
Porque uma nuvem cobriu o Sol
E estava estirado no chão de barriga pra cima.

Não podia aceitar ser quem eu era.
Quando aceitei sê-lo
Tiraram-me do Lugar em que o era

Estava então gelado e isolado.
Ao voltar pra casa
Tiraram toda minha Referência

Estava então perdido e solitário.
Recriei valores
E alguém quis que eu conhecesse a Paixão

E foi então que eu conheci a morte.
Também a esqueci
E o mundo desmoronou, sem Sentido

E eu caí em desespero e náusea.
O reconstruí
Mas o coloquei nos braços dos Outros

E a solidão se fez irrevogável.
Encontrei alguém
Mas logo nasceu em mim o Amor

E aí eu caí de vez e quebrei as pernas.

18/08/06

Quem estiver atrás de um grande amor (Sugestão de Escuta)

2006-08-17T20:59:00.000-03:00

Ceumar e Dante Ozzetti no disco achou!

Em especial a música homônima (2º lugar no festival da TV Cultura de 2005).

Achou!
Dante Ozzetti
Luiz Tatit

Investir
É cultivar o amor
Se despir
É ativar

Resistir
É aturar o amor
Insistir
É saturar

Aderir
É estar com seu amor
Adorar
É superstar

Aplaudir
Até sentindo dor
É amar

Quem puder
Viver um grande amor
Verá

Consentir
É educar o amor
Seduzir
É cutucar

Amarei!
É conjugar o amor
Não amei!
É enxugar

Avançar
É conquistar o amor
Amansar
É como está

Como estou
Com muito amor pra dar
Eu dou!

Quem estiver
Atrás de um grande amor
Achou!

2006-08-17T16:46:00.000-03:00

É duro passar pela vida sentindo sempre angústia, desespero e ódio.
Não quero ser feliz. Quero você, e foda-se tudo o mais. A vida, a morte, os outros, eu mesmo.
É duro continuar a vida sabendo sempre que Não.

Com. Sonhos.

2006-08-16T20:41:00.000-03:00

Amar é compartilhar os sonhos. Sonharmos juntos, sonhar o sonho do outro, sonhar o outro.
Mas não é isso que acontece?

Eu gosto de sonhar com você.

Desejo, Amor, Desejo, Amor

2006-08-13T21:19:00.000-03:00

A verdade é que eu simplesmente tenho de mentir pra mim mesmo para conseguir continuar com tudo isso, porque simplesmente não há futuro na verdade. Eu preciso viver como antes num mundo de sonhos, dormindo sempre para não enfrentar a realidade, preciso viver na fantasia para não ter de me destruir. Preciso acreditar na inevitabilidade de nosso encontro, tenho de me convencer de que algum dia você simplesmente terá de me amar como te amo. Sim, já perdi a paciência de me impedir de te dizer que te amo por algum pudor lingüístico, te amo, te amo, te amo, e você terá de me amar um dia simplesmente porque o mundo explodirá se eu não acreditar de verdade nisso. Porque eu poderia te fazer feliz...
Talvez seja por essa necessidade que minhas fantasias estão voltando a ser tão consistentes e constantes como foram uma vez no passado, que eu estou cada vez me retraindo mais do mundo concreto, que no meu tempo livre eu só consiga deitar na cama e ficar imaginando como será daqui a pouco, quando você me amar e tudo um dia ficar bem. Você entende que não é possível não te esperar? Te espero pra sempre, não importa o que aconteça, e no instante em que você me chamar, eu paro o que estiver fazendo e corro pra te entregar tudo de mim, porque é pra ti que continuo existindo, pra algum dia poder te fazer feliz, é só pra poder dar-me para ti que eu não me mato. Eu não posso me matar: eu te amo. Então eu lembro de um curto passado em que quase parecia que eu te tinha, em que eu podia passar meu tempo com você e os sorrisos floresciam sozinhos e fáceis no meu rosto, quando montávamos uma mesa de pingue-pongue ou quando eu te via caindo na areia ou quando jogávamos cartas e machucávamos nossas mãos para tentar ganhar ou quando eu te via saindo por aquele portão depois de esperar por algum tempo ou quando você me ligou e eu só pude sorrir ou quando você chegou e eu só pude rir e zombar ou quando de noite você se aproximou de mim e dormimos encostados ou quando num movimento noturno eu pude sentir todo o seu cheiro ou quando eu vi o sol nascendo por trás de seu rosto adormecido ou quando eu te levei pra conhecer meu futuro mundo ou quando eu te levei até onde você tinha de ir ou quando eu olhei pra trás e te vi subindo as escadas e eu chorei ou quando você ligou pra mim novamente e todos ao meu redor perceberam que eu voltei a viver um pouquinho ou quando eu te esperei naquela esquina por onde sempre passo ainda hoje e te vi chegando ou quando você me contava como tinha sido ou quando eu me despedi de você novamente ou quando chegou sua mensagem me desejando uma boa noite ou quando viajamos juntos e de novo dormimos encostados ou quando você me permitiu algo que depois me contaram que você não permitia normalmente ou quando eu quase perdi a voz para não ter de te confessar que te tenho esta paixão ou quando você me confortou e me abraçou depois de saber tudo, e todas as vezes em que nós dois rimos juntos.
Foram essas vezes que me fizeram ter certeza de que a perfeição existe, porque esse tipo de classificação é circunstancial, e por isso eu posso dizer que o que é perfeito pra mim é você.
Por isso eu tenho de mentir pra mim e dizer que não há duvidas mais. Serei seu.
Por isso eu sou romântico: porque não posso não sê-lo. Meu amor por você é meu maior e único valor, minha única posse, e para mim é absoluto. Nosso amor será a salvação ou nada será. Por isso tenho certezas.
E porque tenho essas certezas entendi que não há, nesse amor, desespero. Estou desesperadamente apaixonado por você, mas meu amor é calmo e quando você vier até mim eu saberei ser tranqüilo para não te assustar, saberei não depender de você mais do que é a própria definição de amor, saberei te respeitar. Então pode vir.
Estou esperando.

Às vezes deve parecer que eu falo coisas demais nesse blog, que eu falo tudo de mim, mas isso não é verdade. Porque se eu realmente me abrisse seria... terrível. Dentro de mim existe uma escuridão tão grande que pode vir a ser infinita, se a caixa for aberta por mãos incautas.
Aliás, o que escrevo aqui, eu sei, é um pouco pesado. Mas não obrigo ninguém a ler.
Aliás, não exijo nada de ninguém.
Então não entendo porque tanta gente procura exigir tanto de mim. Não exijam que eu seja feliz, e muito menos me exijam que haja uma solução. Essa preocupação é hipócrita e não me interessa. Se quiserem ler o que está aqui, é para entender ou pelo menos aceitar que as coisas são assim e que eu sei o que acontece. Odeio quem pensa que sabe das coisas.

Ainda acho, Marina, que você devia casar comigo. E com isso eu quero dizer que eu sei que quero passar toda a minha vida com você. E realmente me parece meio besta e sem sentido essa coisa de a gente só casar com uma pessoa, com a pessoa que nós amamos-com-A-maiúsculo. Eu posso não te amar assim, mas eu te amo, e seria lindo se eu pudesse viver-com você. Porque eu adoro passar meu tempo com você, mas do jeito que está eu simplesmente sinto que não é suficiente. Eu dependo de você sim, Mali, porque amar é depender. Você é a melhor coisa que há na minha vida. Pode ser que seja impossível, mas sei que não é “querer demais” querer viver sempre contigo.
Aliás, por sua causa e do Charlie, esse fim de semana até que foi bom (não encanem com o “até que”, eu nunca tenho dias realmente bons). Porque vocês dois são minhas pessoas preferidas nesse mundo, e é bom lembrar de vez em quando como vocês me fazem contente. Eu olho para ontem e penso: acho que isso é que é viver! Eu sinto muito a falta de vocês dois. Não só de vocês dois, mas de vocês especialmente. No dia em que vocês não fizerem mais parte efetiva da minha vida, acho que estarei perdido de vez.

Sabe, eu falei de todas essas coisas da ideologia do cinema e da repressão dos desejos pela indústria cultural, mas eu sou muito vítima disso, também. Eu vejo filmes e fico transbordando de desejo, e isso cria uma privação tão grande que parece que eu vou enlouquecer. Que falta me faz um corpo em que mergulhar...

A verdade é que eu simplesmente tenho de mentir pra mim mesmo para conseguir continuar com tudo isso. Te amo, meu amor.

Passagem da Raposinha

2006-08-13T03:58:00.000-03:00

"E foi então que apareceu a raposa:
- Bom dia, disse a raposa.
- Bom dia, respondeu polidamente o principezinho, que se voltou, mas não viu nada.
- Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira...
- Quem és tu?, perguntou o principezinho.
- Tu és bem bonita.
- Sou uma raposa, disse a raposa.
- Vem brincar comigo, propôs o principezinho. Estou tão triste...
- Eu não posso brincar contigo, disse a raposa. Não me cativaram ainda.
- Ah! desculpa, disse o principezinho.
Após uma reflexão, acrescentou:
- O que quer dizer "cativar"?
- Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?
- Procuro os homens, disse o principezinho. Que quer dizer cativar?
- Os homens, disse a raposa, têm fuzis e caçam. É bem incômodo! Criam galinhas também. É a única coisa interessante que eles fazem. Tu procuras galinhas?
- Não, disse o principezinho. Eu procuro amigos. Que quer dizer "cativar"?
- É uma coisa muito esquecida, disse a raposa. Significa "criar laços ..."
- Criar laços?
- Exatamente. Tu não és ainda para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos. E eu não tenho necessidade de ti. E tu não tens necessidade de mim. Não passo a teus olhos de uma raposa igual a cem mil outras raposas. Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás pra mim único no mundo. E eu serei para ti única no mundo...
- Começo a compreender, disse o principezinho. Existe uma flor... eu creio que ela me cativou...
- É possível, disse a raposa. Vê-se tanta coisa na Terra...
- Oh! não foi na Terra, disse o principezinho.
A raposa pareceu intrigada:
- Num outro planeta?
- Sim.
- Há caçadores nesse outro planeta?
- Não.
- Que bom! E galinhas?
- Também não.
- Nada é perfeito, suspirou a raposa.

Mas a raposa voltou à sua idéia:
- Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. Por isso eu me aborreço um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei o barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros me fazem entrar debaixo da terra. O teu me chamará para fora, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, o campo de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelo cor de ouro. E então serás maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento do trigo...
A raposa então calou-se e considerou muito tempo o príncipe:
- Por favor, cativa-me! disse ela.
- Bem quisera, disse o principezinho, mas eu não tenho tempo. Tenho amigos a descobrir e muitas coisas a conhecer.
- A gente só conhece bem as coisas que cativou, disse a raposa. Os homens não tem tempo de conhecer coisa alguma. Compram tudo prontinho nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos. Se tu queres um amigo, cativa-me!
- Que é preciso fazer? perguntou o principezinho.
- É preciso ser paciente, respondeu a raposa. Tu te sentarás primeiro um pouco longe de mim, assim, na relva. Eu te olharei com o canto do olho e tu não dirás nada. A linguagem é uma fonte de mal-entendidos. Mas, cada dia, te sentarás mais perto...
No dia seguinte o principezinho voltou.
- Teria sido melhor voltares à mesma hora, disse a raposa. Se tu vens, por exemplo, às quatro da tarde, desde as três eu começarei a ser feliz. Quanto mais a hora for chegando, mais eu me sentirei feliz. Às quatro horas, então, estarei inquieta e agitada: descobrirei o preço da felicidade! Mas se tu vens a qualquer momento, nunca saberei a hora de preparar o coração... É preciso ritos.
- Que é um rito? perguntou o principezinho.
- É uma coisa muito esquecida também, disse a raposa. É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias; uma hora, das outras horas. Os meus caçadores, por exemplo, possuem um rito. Dançam na quinta-feira com as moças da aldeia. A quinta-feira então é o dia maravilhoso! Vou passear até a vinha. Se os caçadores dançassem qualquer dia, os dias seriam todos iguais, e eu não teria férias!
Assim o principezinho cativou a raposa. Mas, quando chegou a hora da partida, a raposa disse:
- Ah! Eu vou chorar.
- A culpa é tua, disse o principezinho, eu não queria te fazer mal; mas tu quiseste que eu te cativasse...
- Quis, disse a raposa.
- Mas tu vais chorar! disse o principezinho.
- Vou, disse a raposa.
- Então, não sais lucrando nada!
- Eu lucro, disse a raposa, por causa da cor do trigo.
Depois ela acrescentou:
- Vai rever as rosas. Tu compreenderás que a tua é a única no mundo. Tu voltarás para me dizer adeus, e eu te farei presente de um segredo.
Foi o principezinho rever as rosas:
- Vós não sois absolutamente iguais à minha rosa, vós não sois nada ainda. Ninguém ainda vos cativou, nem cativastes a ninguém. Sois como era a minha raposa. Era uma raposa igual a cem mil outras. Mas eu fiz dela um amigo. Ela á agora única no mundo.
E as rosas estavam desapontadas.
- Sois belas, mas vazias, disse ele ainda. Não se pode morrer por vós. Minha rosa, sem dúvida um transeunte qualquer pensaria que se parece convosco. Ela sozinha é, porém, mais importante que vós todas, pois foi a ela que eu reguei. Foi a ela que pus sob a redoma. Foi a ela que abriguei com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se, ou mesmo calar-se algumas vezes. É a minha rosa.

E voltou, então, à raposa:
- Adeus, disse ele...
- Adeus, disse a raposa. Eis o meu segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos.
- O essencial é invisível para os olhos, repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.
- Foi o tempo que perdeste com tua rosa que fez tua rosa tão importante.
- Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa... repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.
- Os homens esqueceram essa verdade, disse a raposa. Mas tu não a deves esquecer. Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. Tu és responsável pela rosa...
- Eu sou responsável pela minha rosa... repetiu o principezinho, a fim de se lembrar."

(Trecho de O Pequeno Príncipe, de Antoine de Saint-Exupéry)

É isto. Será que você me compreende?

2006-08-12T19:47:00.000-03:00

O CARPINA FALA COM O RETIRANTE QUE ESTEVE DE FORA, SEM TOMAR PARTE EM NADA

- Severino, retirante,
deixe agora que lhe diga:
eu não sei bem a resposta
da pergunta que fazia,
se não vale mais saltar
fora da ponte e da vida;
nem conheço essa resposta,
se quer mesmo que lhe diga;
é difícil defender,
só com palavras, a vida,
ainda mais quando ela é
esta que vê, severina;
mas se responder não pude
à pergunta que fazia,
ela, a vida, respondeu
com sua presença viva.

E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:
vê-la tecer seu fio,
que também se chama vida,
ver a fábrica que ela mesma,
teimosamente, se fabrica,
vê-la brotar como há pouco
em nova vida explodida;
mesmo quando é assim pequena
a explosão, como a ocorrida;
mesmo quando é uma explosão
como a de há pouco, franzina;
mesmo quando é a explosão
de uma vida severina.

João Cabral de Melo Neto

E ontem o amor roubou meu sono, minha possibilidade de renovação

2006-08-11T20:22:00.000-03:00

Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral de Melo Neto

Passando rapidamente por minha playlist

2006-08-11T19:27:00.000-03:00

Eu não sei parar de te olhar
Eu não sei parar de te olhar
>
I give her all my love,
That's all I do
And if you saw my love
You'd love her too
>
You drove me, nearly drove me out of my head
While you never shed a tear
>
Juran que el mismo cielo
Se extremecia al oir su llanto
Como sufria por ella
Que hasta en su muerte la fue llamando
>
E nesse desespero em que me vejo já cheguei a tal ponto
De me trocar diversas vezes por você só pra ver se te encontro
>
Preste atenção, querida,
Em cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás à beira do abismo
Abismo que cavastes com teus pés
>
Na nha sonho mi e forte, um tem bo proteção
Um te so bo carinho, e bo sorriso
>
É doce morrer no mar,
Nas ondas verdes do mar
>
Ó pedaço de mim, ó metade afastada de mim
Leva o teu olhar, que a saudade é o pior tormento
É pior do que o esquecimento, é pior do que se entrevar.
>
Hey, Jude, don't make it bad
Take a sad song and make it better
>
Ah, se ao te conhecer dei pra sonhar, fiz tantos desvarios
Rompi com o mundo, queimei meus navios,
Me diz pra onde é que inda posso ir
>
Se me faltares, nem por isso eu morro
Se é pra morrer, quero morrer contigo
>
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new
>
Mas não me deixe assim, tão sozinho, a me torturar
Que um dia ele vai embora, maninha, prá nunca mais voltar...
>
All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?
>
Sempre assim
Cai o dia e é assim
Cai a noite e é assim
Essa lua sobre mim
Essa fruta sobre meu paladar
Nunca mais
Quero ver você me olhar
Sem me enxergar em mim
Eu queria te falar
Eu preciso eu tenho que te contar
>
Always know sometimes think it's me
But you know I know when it's a dream
I think I know I mean, ah yes but it's all wrong
that is I think I disagree
>
Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água
>
Eu sou apenas um pobre amador
Apaixonado
Um aprendiz do teu amor
Acorda amor
Que eu sei que embaixo desta neve mora um coração
>
I can’t take my eyes off of you
>
Me perguntei, parei pra pensar
O que estou fazendo aqui
Só tenho uma resposta: acho que ainda te amo
>
Ai, Ioiô
Eu nasci pra sofrer
Fui oiá pra você meus óinho fechô
>
Last time I saw you
We had just split in two.
You were looking at me.
I was looking at you.
You had a way so familiar,
But I could not recognize,
Cause you had blood on your face;
I had blood in my eyes.
But I could swear by your expression
That the pain down in your soul
Was the same as the one down in mine.
>
Stars fading but I linger on dear
Still craving your kiss
I’m longin’ to linger till dawn dear
Just saying this
>
Bem que se quis
depois de tudo ainda ser feliz
mas já não há caminhos pra voltar.
O que é que a vida fez na nossa vida?
O que é que a gente não faz por amor?
>
Sometimes I feel so happy
Sometimes I feel so sad
Sometimes I feel so happy
But mostly you just make me mad
Baby you just make me mad
>
Seus olhos meu clarão
Me guiam dentro da escuridão
Seus pés me abrem o caminho
Eu sigo e nunca me sinto só
>
Many times I’ve been alone
And many times I’ve cried
Any way you’ll never know
The many ways I’ve tried
But still they lead me back
To the long winding road
You left me standing here
A long long time ago
>
Eu te amo calado,
Como quem ouve uma sinfonia
De silêncios e de luz.
>
Vou te contar os olhos já não podem ver
Coisas que só o coração pode entender
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho
>
Se não eu, quem vai fazer você feliz?
Se não eu, quem vai fazer você feliz?

Se não eu, quem vai fazer você feliz?

Se não eu, quem vai fazer você feliz?

Pra não dizer que não falei da fruta-pão.

2006-08-09T19:45:00.001-03:00

Até que vou, meu professor
Vou bem.
Sentado na sarjeta
Sob um sol acolhedor
Sem inimigos.
Vou bem, meu professor,
obrigado pela força
pelo vigor e a lealdade
pelo carinho e atenção
pelo sorriso.

Não vai mais, minha companheira?
Que seja, há alguma razão.
Mas não me venha com esse ar
de desistência, de arrogância
de diabruras e vitimização.
Que o que fazemos é bem-feito
(e somos nós que fazemos)
Que o que fazemos, por trás
do que parecemos, é sincero.

Rimos muito, mestre
por que não haveríamos de fazê-lo?
A mim me parece que
rir assim, impotentemente
é amar verdadeiro,
como o do vaqueiro
(que não, mas poderia existir)
embriagado que se largou
no lombo de outro igual, resignado
até que acordaria vivo
e com uma ressaca tremenda
veria a namorada.

É, menina:
às vezes vem tudo junto assim
mas nós choramos unidos
pela miséria, angústia e desilusão,
a sua e a minha, a minha e a sua.
E nos confortamos, jogando conversa fora
Contando causos e mais causos
Relatando as risadas que se dá na vida.
E o conforto sempre vem,
os costumes vamos largando
pelos cantos, pelas paredes.
A mão acostumada se redescobre
A boca acostumada se ressente
O corpo acostumado se reforma.
(Mas a gente recorda, a gente recorda)
Não sei se tudo isso passa um dia
Não acreditava
Agora há um algo que acredita,
mas todo o resto duvida.

Beleza, cara.
Beleza de época em que as folhas caem
tanto, restando a você
o trabalho de recolhe-las
e penteá-las.
Nos veremos novamente
em meio a tantas folhas,
que já morreram, enquanto nós
ainda apenas nos preparamos.
Espero vê-lo novamente.

Meu amor,
agradeço o beijo,
e o que mostrou-se através dele.
Mas advirto:
O que mostrou-se nele,
há de ser preservado
e respeitado
e renovado sempre
também por outros meios.

Meus amigos, venham sempre,
são bem vindos.
E não é mesmo
notável e adorável
o algodão que há na fruta-pão?
Vez em quando um passarinho
bica a fruta e carrega consigo
chumaços de algodão
que se despedaçam no ar e se espalham pelo pátio
e pelas pessoas, suas roupas.
Eu também despedaço os chumaços
e solto-os.
Só não disse a vocês que hoje
o último chumaço
caiu entre vocês
abraçados.
Eu olhando o chumaço
fui gostando
de vocês e do chumaço,
fruto da fruta-pão.

Antístrofe

2006-08-07T00:18:00.000-03:00

Às vezes, desde o começo desse ano, me vêm uns ataques de otimismo e eu penso que tudo dará certo, que eventualmente você certamente olhará pra mim do jeito que eu preciso, e então eu poderei viver...

Mas então eu percebo o quanto eu estou estragado...

porque eu não entendo o que vocês dizem, porque eu não entendo as referências, porque eu não tenho as memórias que deveria ter, porque minhas relações com vocês são tão esquisitas, porque eu passei tanto tempo trancado no meu quarto, lendo ou fazendo alguma coisa assim. Será que eu fiquei tão egocêntrico que me perdi de vez?

Às vezes me parece que a vida é muito fácil (não, não em tudo, não nisso em que você pensou para discordar de mim, mas em algumas coisas em que provavelmente é mesmo) e fui eu que compliquei tudo.

Alguém tira esse nó?

No sétimo dia, enquanto descansava, Deus fez o sarcasmo

2006-08-06T20:58:00.000-03:00

O molequinho fazendo malabares com limões.
Quatro limões.
Pá pá pá
zum zum pá
zum
..... vou
pá pá pá.

E no toca-cd do carro, cantavam Renato russo e a Legião Urbana.

Já estamos acostumados...

2006-08-06T18:25:00.000-03:00

Paranóia
ou
Nostalgia do que podia ter sido

Ainda vejo a escada
Quando olho pro sudeste
Onde não vejo nada.

Numa tarde calada
Onde tu já estiveste
Ainda vejo a escada.

Já ouvi tua gargalhada
Onde tu a impuseste,
Onde não vejo nada.

No fim daquela estrada
Por mais que eu a deteste
Ainda vejo a escada.

Sob luz imaculada
Da verdade inconteste,
Onde não vejo nada,

Com uma punhalada
- Golpe que tu me deste -
Ainda vejo a escada
Onde não vejo nada.

05/08/06